眼，又拭拭左眼。她越来越紧地把手帕捏着，凝视着，好象
    这是顶贵重的最后的东西。
    忽然她停下来，倚着我责备地说：
    “连冬天也没有活到……唉，我的天啊，这是怎么一回事呀。”
    说着，向我伸出泪湿的手：
    “再见吧。他非常称赞你。明天落葬。”
    “送您到府上吗？”
    她向四下一望：
    “不用了，现在是白天，不是晚上。”
    我在巷子拐角处望着她的背影。她慢腾腾地走着，好象没有要事的人。
    这是八月，树叶子已经开始黄落了。
    我没有工夫去给后父送葬，从此，也没有再见到那个女子……
    十七
    每天早晨六点钟，我到市场去上工，在那边遇上几个有趣的人：木匠奥西普，灰白头发
    的老头子，很象尼古拉圣徒，是一个灵巧的工人，幽默家；瓦匠叶菲穆什卡，是个驼子；笃
    信宗教的石匠彼得，是个沉默寡言的人，也有点象哪一位圣徒；泥灰匠格里戈里·希什林，
    他长着亚麻色的长胡子，是一个碧眼的美男子，脸色温文而和气。
    我第二次在绘图师家的时期，已
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