会，于家庭，于自身，都无法交代。是有一首歌叫作《从头再来》的；但是，不惑之年已过，从头再来，谈何容易！这么迁延着，秋，不知不觉的又来了。
    心事觉来频对镜，分明昨夜上眉头。
    连宵雨霁红花老，九月风吹绿树秋。
    扼腕只缘增马齿，听鸿不必更高楼。
    霜天雁
    送寒声远，半作闲愁半作幽。
    ——《再忆二○○一年秋闲居海淀辛庄》
    想想，看看，忽而又想到了文学。就是文学吧。文学这行当，终比官场、商海和一些靠天吃饭的活计来得安稳些，也轻省些，且还可担着风雅的虚名。早几年，心里是存个文学梦的，也总想圆一圆它。近年却不大想了。圆了又怎样，不圆又怎样，还不是那两个永恒的字——活着？我之所以做出写的决定，究其因由，也大半是源于这两个字（有时想想这两个字，心中竟有些隐痛）。又迁延至二○○四年三月初，终于，在家人的期待及作家出版社玉太先生的关注下，几经权衡，才决计动手做。
    顺理成章的，就想起二○○○年蛰居北京西北郊温泉辛庄时所做的《碎影》来。然而，那部十几万字的是幼稚的，甚至不足为凭。只好借它散碎的影子，实则近于另起炉灶。构
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